Gedichte

[Наталия]

Внимание!
В связи с тем, что текущая тема открыта в разделе "Книги & Массмедиа. Литературная страница: Что и где почитать о немцах Поволжья: книги, средства массовой информации, библиотеки." администрация форума предлагает размещать здесь исключительно авторские стихи участников форума, а также стихи российских немцев. Поскольку это уточнения вносится только сегодня (29 июня 2011 г.), то выставленные ранее стихи "не в тему" удаляться не будут, но в дальнейшем, убедительная просьба, придерживаться данного правила.

---

Убедительная просьба ко всем, выставляющим стихи в этой теме!
Указывайте, пожалуйста, автора стихотворения в любом случае - и если это ваше творчество, и если это творчество других российских немцев.

Память сердца и поэзия едины. Вот почему захотелось и здесь, на новом месте, создать страницу "Gedichte".
Пусть она радует всех, кто заходит на неё. И пусть растёт на ней нескончаемо число авторов стихов и читателей.

Память сердца

Память сердца! Память сердца!
Без дороги бродишь ты,-
луч, блуждающий в тумане,
в океане темноты.

Разве можно знать заране,
что полюбится тебе,
память сердца, память сердца,
в человеческой судьбе?

Может в городе - крылечко,
может речка, может снег,
может малое словечко,
а в словечке - человек!

Ты захватишь вместо счастья
теплый дождь, долбящий жесть,
пропыленную ромашку
солнцу можешь предпочесть!..

Память сердца! Память сердца!
Где предел тебе, скажи!
Перед этим озареньем
отступают рубежи.

Ты теплее, ты добрее
трезвой памяти ума...
Память сердца, память сердца,
ты - поэзия сама!
Вероника Тушнова.


Российские немцы Поволжья

Российские немцы Поволжья -
Заложники своей судьбы.
Встречались чаще с ложью,
Хотели ж быть с судьбой "на ты".

В век золотой Екатерины
Открыли вам врата на Восток.
Вас ждали степные равнины,
Безлюдье, суховеи и горький урок.

Трудом, упорством, своим бытом
Создали благодатный край.
Язык, культура не были забыты,
Здесь зацвели сады, зрел и урожай.

Не так все было ладно, скоро.
Набеги кочевников, пленение и рабство.
Грабил Пугачев всех без разбора,
Цари менялись, процветало лукавство.

Вы вместе со всей Россией
Познали невзгоды, голод, неурожаи.
Но находили в себе силы,
Пахали, детей растили, от горя не бежали.

Для многих ваших поколений
Россия родиною стала.
Но вы не миновали гонений,
Первая мировая настала.

Вас больше считали немцами
Со всеми последствиями.
А вы приросли к России сердцем
И продолжали усердствовать.

Революция, разруха
И снова созидание.
Но несломленные духом
Стремились к процветанию.

И вдруг война, вторая мировая
И крах всему, и снова униженье.
Фашистов бить вас не позвали,
Погнали на Восток. Как в знак презренья.

"Ваша" война закончилась не в сорок пятом.
Пополнили вами число страшных лагов.
Вернулись даже не в пятидесятом,
Прошли мимо долг, геройство, и отвага.

Один из вас был моим дедом,
Отцом был моим один из вас.
Но только сейчас по родовому следу
Мысленно иду за истиной без прикрас.

Иду, горько-горько раскаявшись.
Фамилия моя душу жгла.
Боялась всегда, спросят, скажут:
"Кто ты? Откуда ты пришла?"

Простите, мой род, мои родные,
Что невольно предавала, не вместе шла.
Не понимала тогда истины святые,
Да и понять тогда вряд ли могла.

Российские немцы Поволжья.
Понятие это осталось в прошлом?
Поверить в это можно?
Но а понять...- невозможно.

Наталия Шмидт
8 июля 2009г.

Летом 2009 года я могла написать только так.
Как многого я тогда ещё не знала да и не понимала.
Спасибо сайту, форуму, форумчанам за великую помощь
в понимании святых истин, в поиске самой себя.

[tagana]

Спасибо, Наталия. Продолжу.

Она тихо сидит у изножья...

Натали Таг


Она тихо сидит у изножья,
Где часы превратились в века.
И в руке с чуть заметною дрожью
Два пылающих скорбью цветка.

Нет острее, пронзительней боли!
Чёрный пепел глядит из-под век.
А в гробу под заснеженным полем
Самый близкий, родной человек.

И пред этим страданием стылым,
Что в глазах помещалось едва,
Стали вдруг отчего-то пустыми
Наши полные прозы слова...

[tagana]

А это авторская песня.

Дорога к дому

Натали Таг


Есть много мест, где ты когда-то жил,
Где ты дышал, трудился и любил,
Но всё-таки у каждого из нас
Есть, кроме дома, где живём сейчас,
Тот дом,
Который с детства так знаком.

: А дни всё бегут своим чередом...
Но ты оглянись на свой отчий дом!
Мы часто живём вдали,
Вдали от родной земли.
Так знай, что она зовёт,
Верит и ждёт!

Ты часто ночью видишь дом родной...
На крыльях полетел бы ты домой!
Домой, где ты родился и мужал,
Домой, где ты давно уж не бывал -
В тот дом,
Который с детства так знаком!

: А дни всё бегут своим чередом...
Но ты оглянись на свой отчий дом!
Мы часто живём вдали,
Вдали от родной земли.
Так знай, что она зовёт,
Верит и ждёт!

Дорогу к дому не сравнить ни с чем!
Я искренне сочувствую всем тем,
Кто должен вечно на чужбине жить
И вынужден навеки позабыть
Тот дом,
Который с детства так знаком!

: А дни всё бегут своим чередом...
Но ты оглянись на свой отчий дом!
Мы часто живём вдали,
Вдали от родной земли.
Так знай, что она зовёт,
Верит и ждёт!

[Hase]

Reinhold Leis

Die Lüge und der Esel

Die Lüge ritt auf einem Esel
durchs 'weite Land in schnellem Trab.
0 Gott, wie fies klang ihr Genäsel,
das schamlos sie zum besten gab.

Der Esel lief und lief zwar munter,
doch eines Tags sprach er: „Genug!"
und schüttelte von sich herunter
die Lüge, die auf sich er trug.

Nun lag sie kurzbeinig im Staube
und all ihr Stolz war plötzlich weg.
Da war es aus mit ihr, ich glaube,
sie liegt auch jetzt noch dort im Dreck.

Die Lüge - das ist längst bewiesen,
das steht unwiderruflich fest -
ist stets auf Esel angewiesen,
von denen sie sich tragen läßt.

LEIS, Reinhold, 13.2.1940 Hussenbach an der Wolga, Lyriker und Übersetzer. Seine Familie wurde 1941 nach Sibirien deportiert, der Vater kam bei der Zwangsarbeit ums Leben; mit 15 Jahren Schlosserlehrling und anschließend Schlosser in einer Reparaturwerkstatt für Landtechnik, dann 1962/66 Studium an der Pädagogischen Hochschule Omsk, von 1967 Dozent an der Pädagogischen Hochschule Koktschetaw (Nordkasachstan), von 1986 Zeitungsmitarbeiter in Zelinograd und Alma-Ata, seit 1992 in Deutschland (Landshut). Schreibt Gedichte, Fabeln und Märchen, übersetzt Dichter aus dem Russischen. Pflegt eine ausgefeilte Sprache und traditionelle Gedichtformen. In seinen Fabeln kritisiert er in der Äsopussprache die sozialistischen Mißstände. Bekannt ist sein Sonettenkranz „Die Muttersprache". Veröffentlichungen in Zeitungen, Almanachen und Sammelbänden und Einzelausgaben.

[Hase]

Johann Warkentin

Verkehrte Welt


Für alles, alles, alles fand sich Zeit!
Den Führerschein noch irgendwie zu machen,
ein Haus zu kaufen oder zu verschachern;
Belege mussten her - da war kein Weg zu weit!

Für alles fand sich Zeit - nicht für die Sprache!
Das schaffe ich mit links, die Kleinigkeit
erledige ich drüben, später, nachher:
„M'r sein jo Deitsche!“ . . . Und jetzt kommt das Leid.

Und kommt auch die moralische Entrüstung:
Was in dem Ausweis steht, will keiner wissen –
sie wollen Deutsch von mir, nicht Russisch hören!

Dort war mein gutes Russisch für die Katz —
die Pass-Inschrift war aller Dinge Maß.
Wie soll man sich da, sag mir, nicht empören?



WARKENTIN, Johann, 11.5.1920 Spat auf der Krim, Lyriker, Kritiker, Nachdichter, Redakteur, Publizist, Pädagoge und Lehrbuchautor. Nach der Schule Anglistikstudium in Leningrad von 1937, durch den Krieg unterbrochen, im ersten Blokadewinter Militärdolmetscher, 1942/46 Deportation nach Ostsibirien und Zwangsarbeit in der Taiga, dann illegale Rückkehr zum Studium, ab 1948 wieder in Sibirien, anschließend Sprachlehrer (Englisch, Deutsch, Latein) an Schulen und Hochschulen in Gorno-Altaisk, Barnaul, Alma-Ata und Ufa, aktiv bei der Neubelebung der russlanddeutschen Literatur der Nachkriegszeit und der Autonomie-Wiederherstellung, 1969/80 Literaturredakteur der Wochenschrift „Neues Leben" in Moskau, 1981 Übersiedlung nach Deutschland (Ostberlin). Hat einen individuellen Sprachstil, assoziations- und wortschatzreich.

[Marusja]

Julia, sehr interessante Berichte über unsere Landesleute. Sicher würden sich unsere Leser über deine, weiter folgende, kleine Erzählungen freuen.

[Marusja]

Die Lüge und der Esel

Мое спонтанное размышление...

День и Ночь,
Правда и Ложь,
Жизнь и Смерть,
Добро и Зло,-
Вечности бытия
Противоборство.

Ненависть и любовь
Будоражат кровь…
Нам мгновенье дано
Палитру красок познать.
Взяв от жизни в займы,
Сторицей отдать.

[Hase]

Boris Brainin

Der Purzelbaum


Es war einmal ein Purzelbaum,
der wollte Wurzel fassen,
doch wuchs ihm eine Wurzel kaum,
musst' er das Purzeln lassen.

Das ging ihm wider die Natur,
ihn hinderten die Wurzeln,
denn er verstand die Langweil nur
durch Purzeln zu verkurzeln.

Es purzeln über Meer und Land
erträumte Purzelbäume —
nicht so wie Eichen oder and¬
re Spießerwurzelbäume.

Ein Purzelbaum will lediglich
sich drehen, kollern, tanzen.
Aus Purzelbäumen lassen sich
nicht Purzelwälder pflanzen.



BRAININ, Boris (Pseudonym Sepp Österreicher), 10.8.1905 Nikolajew (Ukraine) - 11.3.1996 bei Wien im Altersheim, Dichter, Humorist und Satiriker, Nachdichter. Seine Familie emigrierte 1906 nach Wien, er besuchte dort die Schule und das Realgymnasium, anschließend Ausbil¬dung in einer Handelsakademie und in einer Werkmeisterschule, zuerst Handwerkarbeiter, dann Studium an der Uni Wien, schloss sich linksgerichteten Gruppen an, Mitglied der KPO, tingelte durch Österreich mit eigenen Agitationsliedern, 1934 Emigrationsflucht in die Sowjetunion, hier später verhaftet und verurteilt zu Zwangsarbeit im Ural und in Sibirien, nach der Entlassung Lehrer in Tomsk, von 1959 jahrzehntelang Lektor für Poesie in der Zeitung in Moskau. Arbeitsam und produktiv, kompetent und souverän, witzig und scharfsinnig, Doktor der Philologie. Glänzender Übersetzer aus dem Russischen. Hat weit über Tausend Nachdichtungen veröffentlicht. Hat ein Dutzend von Büchern herausgebracht.

[Hase]

Nora Pfeffer


An die Wolgadeutschen


Laßt sie nicht zugrunde gehen –
Wiesen,
Wälder,
Wolgaschönheit!
Sumpferstickt die Niederungen.
Hört ihr,
wie die Wellen stöhnen?!
Obdachlos, verwaist seit Jahren,
kränkeln Pappeln, siechen Auen...
Wo einst reiche Gärten waren,
ist nur ödes Land zu schauen...
Hört
der Wolga Sturmgeläute!
Rettet ihre kranke Seele!
Salzge Tränen
weint die Welle,
weil ihr eure Hände fehlen...
Kehrt zurück zur Wiesenseite,
nehmt euch an der Heimaterde,
dass in dieser Todgeweihten
wach die Lebenshoffnung werde!
Es vermag nur große Liebe
dieses Land gesundzupflegen,
dass es ansetzt neue Triebe
und euch dankt mit Erntesegen.
Dass das Gold der Sonnenstrahlen
auf dem schweren Gold der Garben
frohlockt,
weil es keine kahlen
Felder wahrnimmt
und kein Darben!
Dass sich wieder muntre Fische
in den Wolgawellen tummeln,
an der Apfelblütenfrische
sich ergötzen dicke Hummeln...
0, ich wünsche euch Gelingen
an dem heimatlichen Strand,
dass die Wellen wieder singen
und erblühe
Stadt und Land!

[Hase]

Abschied

Bleierne Schrotkörner
trommelt das Wolkengrau
monoton
aufs schlafende Meer.
Fröstelnd erschauert es -
prickelnde Gänsehaut . . .
Und der Abschied -
unsäglich schwer.


Trostlos die Nacht bricht ein.
Letztes Beisammensein
und Vertrauen —
tiefer denn je.
Und jeder Augenblick
läßt seine Spur zurück:
Hohes Glück aus bebendem Weh.

Noch einen Augenblick,
noch einen Augenblick
in der Welt -
nur ich und du . . .
Gäb's keinen Abschied mehr,
gäb's auch kein Wiedersehn,
doch die Kehle
schnürt sich mir zu.




PFEFFER, Nora geb. 31.12.1919 Tiflis/Tbilissi (Georgien), Dichterin und Nachdichterin. Aus einer Lehrerfamilie, nach der Schule Studium an der Pädagogischen Hochschule Tiflis und anschließend Hochschullehrerin, zwischendurch musikalische Ausbildung und Fernstudium am Fremdspracheninstitut Moskau, verhaftet und 1943 verurteilt zum GULag Dudinka im Hohen Norden und verbannt nach Nordkasachstan bis 1952, ab 1953 Studium an der Fremdsprachenhochschule Alma-Ata und von 1956 Dozentin daselbst und gleichzeitig Ansagerin am deutschen Rundfunk, von 1970 am Deutschen Verlag, nach der Pensionierung in Moskau bei der deutschen Zeitung „Neues Leben", seit 1992 in Deutschland (Köln). Bekannt als feinfühlige Kinderbuchautorin, tiefsinnige Lyrikerin und erfolgreiche Nachdichterin. Trotz harter Schicksalsschläge ist sie nicht vergrämt und verbittert. Hunderte ihrer Texte wurden m Dutzenden von Sammel- und Einzelbänden veröffentlicht. Sie schreibt auch literaturkritische Skizzen und Aufsätze.

[tagana]

Мать

Натали Таг


Больше не пишу -
Не могу.
Даже не дышу -
Я не лгу.
Запертая дверь -
Там мой сын.
Рядом нет меня,
Он один.
Он один среди
Докторов.
Очень мой сынок
Нездоров.
Слышать не могу
Детский плач.
Время, ты палач
Или врач?!
Белое лицо
С синевой.
Взрослые глаза
У него.
Сколько же в них боли,
Тоски...
Лучше бы меня -
На куски!
Что же сделать мне,
Как помочь?
Для меня нет дня -
Только ночь.
Что же "завтра" нам
Принесёт?
Боже, для чего
Это всё?!
Он зовёт меня,
Я бегу.
Больше не пишу.
Не могу.

[tagana]

О, как же нелегка моя любовь...

Натали Таг


О, как же нелегка моя любовь!
Себя я разрываю на две части.
Не думала, что есть такая боль.
Не знала я, что есть такое счастье.
О, как же нелегка моя любовь!

Себя я разрубила на две части.
Одна часть здесь, в безрадостном покое.
Другая - там, где разум мой не властен,
Где свет и мир, где я была живою...
Себя я разрубила на две части.

Не думала, что есть такая боль!
Кипящей лавой сердце истекает,
А на ресницах - кровяная соль
От мёртвых слёз, что насквозь прожигают.
Не думала, что есть такая боль!


Не знала я, что есть такое счастье!
Тобой дышать и каждый миг ценить,
Когда ты рядом - плавиться от страсти,
Когда вдали - одной надеждой жить.
Не знала я, что есть такое счастье...

О, как же нелегка моя любовь!
Невыносимо тяжелы разлуки.
Ужасный выбор,
Леденеет кровь.
В немое небо простираю руки...
Если не с ним -
Зачем тогда любовь?
А коль права -
Зачем такие муки?!
О, как же нелегка моя любовь!

[Bangert]

1 апреля 2017 года для мира поэзии стало не днем смеха и юмора, а датой скорби об утрате: ушел из жизни последний из могикан-шестидесятников Евгений Евтушенко. Дед – педагог-математик, отец – геолог и поэт-любитель, мать – актриса и геолог. У мальчика, родившегося в такой семье, было два пути – или искусство или наука. Евгений Александрович выбрал первое. Жизнь поэта была наполнена трудностями, а иногда и опасностями. Это отразилось на его фамилии и даже на дате рождения. Дело в том, что отец Евгения - Александр Рудольфович Гангнус, был этническим немцем из Прибалтики, а после Второй мировой войны в СССР немцев недолюбливали, подвергали репрессиям. Чтобы избежать проблем, после возвращения из эвакуации в Москву (1944 год) из станции Зима Иркутской области, мать поэта Зинаида Ермолаевна дала сыну свою фамилию. Также в измененный документ внесли новую дату рождения Евгения Александровича – 1933 вместо 1932 года. Поэт «помолодел» на год из-за нежелания матери ввязываться в долгие бюрократические тяжбы: всем достигшим возраста 12 лет в то время нужно было оформлять специальные пропуска............



Источник: http://aussiedlerbote.de/main/2092-evge ... -umru.html
© Газета «Переселенческий Вестник» (Zeitung «Aussiedlerbote»)............................

http://aussiedlerbote.de/main/2092-evge ... -umru.html

***
Дай бог слепцам глаза вернуть и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть, но быть нельзя чуть-чуть распятым.
Дай бог не вляпаться во власть и не геройствовать подложно, и быть богатым — но не красть, конечно, если так возможно.
Дай бог быть тертым калачом, не сожранным ничьею шайкой, ни жертвой быть, ни палачом, ни барином, ни попрошайкой.
Дай бог поменьше рваных ран, когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран, не потеряв своей, однако.
Дай бог, чтобы твоя страна тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена тебя любила даже нищим.
Дай бог лжецам замкнуть уста, глас божий слыша в детском крике.
Дай бог живым узреть Христа, пусть не в мужском, так в женском лике.
Не крест — бескрестье мы несем, а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай бог ну хоть немного Бога!
Дай бог всего, всего, всего и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай бог всего, но лишь того, за что потом не станет стыдно.

Е. Евтушенко

[Bangert]

Оставьте ностальгию для глупцов...


Оставьте ностальгию для глупцов,
Она - пример непрочности каркаса.
А с нас, как лист капустный с голубцов,
срывали кожу, обнажая мясо.
Нас тысячи: уехавших, удравших
и выгнанных, затравленных, больных,
униженных, сидевших, потерявших,
замученных ударами под дых.
Мы, как цыгане по миру кочуем,
и соскребаем въевшуюся грязь.
Мы раны наши старые врачуем,
втирая в грудь Свободу, словно мазь.
Мы не клянем, не лезем во пророки,
Давно растаял горький леденец.
Отечества наглядные уроки
вгоняли в нас то водку, то свинец.
Судилища ущербны и убоги,
а те, кто «за» - башкой кивают в такт,
тупеющие от идеологий,
цена которым, максимум – пятак!
И хватит причитать о ностальгии!
Краплены карты! Кончена игра!
Мы больше не прописаны в России,
живущей «Под созвездьем топора».
P.S.
*«Под созвездьем топора» - название сборника
стихов Ивана Венедиктовича Елагина.



Vladimir Weinstein (Германия)

[Наталия]

***
Затопило половодьем
Жизни островок.
Закружило в водовороте,
Словно с дерева листок.

Почернело небо,
Вьюга поднялась.
Жил ты или не жил,
Вряд ли скажешь в раз.

Но не вечны тучи
И стихии бич.
Островок живучий,
Слышишь жизни клич?

Напряги все силы
И взмахни крылом.
Не кричи: "Спасите!"
Сам греби веслом.

Наталия Шмидт
2006 год

[selena]

Пронзительные стихи от tagana берут за душу своей искренностью и правдой пережитых эмоций! Только то талантливо, что пропущено через себя, что несёт энергетику автора, его суть, его боль и радость и сокровенные мысли. От стихотворения "Мать" сердце стучит быстрей и дыханье сбивается в такт словам. Со мной такое тоже было.

[tagana]

Спасибо, selena, за такую высокую оценку.

[selena]

Буду ждать новых стихов,спасибо за доверие, поклон и восторг автору.

[tagana]

Хандра

Натали Таг

Ты хандришь... Серый свет у камина.
Не сердись на дождливые дни.
Лучше крышку открой пианино
И волной чёрно-белой плесни.

Не хандри! Ну-ка вспомни, как было:
Городские огни на стекле,
Тёмный вечер, а мы с юным пылом
Пели песни; и было теплей

Нам на сердце от этих мелодий,
А ещё от огня трёх свечей...
Время мчится. Всё дальше уходим
Мы от этих чудесных ночей.

...Но не надо, не надо печалить
Уголки затуманенных глаз,
Пусть те радости годы умчали -
Свечи ж можно зажечь и сейчас!

Мы светильник твой яркий отключим,
Мягкий свет озарит нас в тиши.
Руки силой наполни могучей
И на клавиши их положи.

В тихой комнате звуки витают
И уносятся в лёгкую даль.
Может быть, когда свечи растают,
И погаснет хандра и печаль?..

[tagana]

Я люблю...

Натали Таг

Я люблю постоять на балконе,
Вся раскрывшись навстечу заре.
Облака, словно белые кони,
Веселятся в счастливой игре.

Кони белые с рыжею гривой -
Так у них золотятся края.
Ах, какой красотою красивы
Уходящего солнца друзья!

А ещё я люблю в такой вечер,
Когда ты вдруг ко мне подойдёшь
И обнимешь тихонько за плечи,
И уже никуда не уйдёшь...

На продавленных крышах натужно
Вновь орут в вечных ссорах коты.
Пусть! Сейчас ничего мне не нужно -
Только кони на небе - и ты.

[tagana]

Лунная жуть или посещение психлечебницы

Натали Таг

В дымке линии смыты,
И исчез горизонт.
Ускользает сердито
Неудавшийся сон.

На картине без рамы
Лунный мертвенный свет,
Очертания храма,
Разрушения след.

Зелень кажется чёрной,
А вода - золотой.
Суеверия зёрна
Налились чернотой.

Рвётся воздух остывший,
Став страшнее и злей,
Прямо к душам, отжившим
В небе и на земле.

Не подвластны рассудку,
Эти души кричат...
Всё ужасно и жутко.
Как тяжёл лунный взгляд!

Где вы, добрые души?!
Да очнитесь от снов!!!
Но мой голос заглушен
Миллионом ветров.

Профиль храма, светлея,
Окружил ясный нимб.
...Насмешу лишь людей я
Диким страхом своим.

Погодите смеяться!
Мне теперь не заснуть...
Долго мне вспоминаться
Будет лунная жуть.